Estou escrevendo, pois já não existo

Deve haver um jeito de ressurgir

Como um candombá

Numa catarse incendiária

Rasgar o horizonte lilás

fugidios

a bem da verdade
eu não sou essa imagem
que me habita.

Alex Mazurov

Criei um silêncio feito muro. 
Escrever não podia transpô-lo ou ultrapassá-lo a galope, 
nem mesmo escondido na escuridão.

As palavras, todas elas, 

empilhadas,

são mais silêncio do que murmúrio.

não sei precisar distâncias

estou sempre atrás e a frente dos meus pés.
enquanto houver caminho, não há passagem.

ad absurdum

Luiza Potiens

há carne bastante

na minha loucura

para ser apelidada

                                                 delírio.

é sereno cá dentro.
que essa claridade do mundo
abisma meu olho a não ver.

Se tentasse ler

Lady Orlando

em voz alta, tão logo a rouquidão se achasse, o silêncio se alastraria ao longo de decênios e mesmo aí não estaríamos no fim.
Não posso te dizer.
Que essas palavras todas gastas, presas na boca de tanto uso, são mais mudas quando ditas que quando caladas, porque não são o que é, não são o que sou. E não posso me dizer.

Cá estou, mas não da maneira como tu esperas encontrar.

m.,

do que é que o tempo
se atenta a dizer às
coisas da vida.
sabe-se mais, e há pouco
sabe-se nada.
Mas, se é verdade, creio,
os instantes passam
e nem tudo que envelhece
ganha idade,
há o que renasça.

meus papéis

Karenhdy

grudados na janela

escorrendo a chuva por detrás do vidro
fazem zig-traço-zag


todos os verbos choram andorinhas

Esse tom

Alexis Mire

sóbrio
para dizer a insanidade
tento encontrar,
mas as formas, todas elas
não se dão
perdidas, barulhentas
são


portas emperradas
que meus lábios
se recusam a mover


estou a calar
para que enxergue:
a tantos passos da mudez,
infinitamente
grito


me abra.

Estou

Alexis Mire

farta do real.


a verdade é um eufemismo de tolos
escrito com marasmo e incerteza.

as descrenças

Mariehochhaus

chegam com o tempo mais do que a idade.

sentença

Zerno Roli

a mim já bastava um olhar adaga,
que memória também é jeito de perfurar os tempos.
mas tu me cais a íris, abrindo distância dos meus pés
e já não te sei dizer os ais.

carrego

Ricardo Actus

palavras em fendas


não sei se me invento
ou se me profundo

paciência

é um jogo de cartas.

venho travando cruzadas

com uma caneta tinteiro
e quadradinhos

Querido amigo,

Carol Stiler

sou uma fotografia envelhecendo.
certas vezes sinto que estou parada no tempo,
outras, percebo os vários tempos parando em mim.
minha tentativa de controlar o instante
[um par de semibreves
que a chuva faz quando anuncia que não vai mais cair]
é o bolor das horas seguintes.
essas pernas que me andam
enferrujam o presente.
finjo marcar caminhos,
mas em verdade espero
que os caminhos me marquem.

Eis que

os poetas também mudam de casa.
quando se cansam
de riscar o chão e descortinar o céu,
passam a desabreviar o calor
em tantos graus que se consiga transitar
entre o elo perdido
do tesouro e o nada.